Cimeira NATO

Está ou não incluído na lista de despesas, o contigente de putas para o Berlusconi? É que eu apetece-me que os meus impostos sejam para isso.

Em caso de emergência

Ora bem, acabámos de receber aqui na empresa um folheto indicativo sobre como proceder em caso de emergências variadas. O mínimo que eu posso fazer é tentar não desperdiçar tamanha atenção, e gozar com a bela merda que lá vem escrita.

Em caso de incêndio:

"Mantém a calma, não entres em pânico". Antes de mais, mas eu conheço-a*? Trata-me por tu? Enquanto me dá ordens estúpidas, ao menos mostre respeito. Em segundo lugar, não se preocupe. Eu só trabalho aqui, o que quer que esteja a arder não é meu de certeza. Irei calmamente para casa, e submeterei as 40 horas teóricas de trabalho semanais por mail.

*Este boletim ou foi escrito ou entregue por uma gaja, 99% de certeza.

"Dá o alarme gritando fogo e acciona o botão de alarme mais próximo". Com certeza. Até sou gajo para accionar 3 botões. O "1", o "1" e o "2", do meu telemóvel, depois de me meter ao fresco. Posso aproveitar e gritar fogo quando me atenderem, assim toda a gente fica informada ao mesmo tempo.

"Ataca o incêndio com os meios...". Deixe-me interrompê-la já aí.

"Pede auxílio às pessoas que possam estar nas imediações". As pessoas nas minhas imediações não me ajudam quando eu preciso de trocados para a máquina dos doces.

"Fecha as janelas e as portas sem as trancar". Sim, estamos a deixar sair o quentinho.

"Dirige-te calmamente para a saída seguindo a sinalização de emergência". Se a sinalização for tão boa quanto este manual, reservo-me o direito de seguir numa outra direcção, que seja mais do meu agrado.

"Não voltes atrás sob pretexto algum". Esta eu acho que tem particular piada, porque estou a ver um gajo a ir a correr para a saída, com a adrenalina de ter os pintelhos do cú em brasa a passar-lhe pelo cérebro, mas ainda ter o discernimento para se lembrar daquele mail importante que não mandou.

"Desce pelas escadas, não utilizes os elevadores". A música de elevador não combina com uma situação de stress, é uma questão de bom gosto.

"Segue as instruções dos responsáveis pela evacuação do edifício". Esses são quem? Os que já estão lá fora a gritar "saiam, saiam"?

"Dirige-te para o ponto de reunião e aguarda instruções". Sou só eu ou esta última inviabiliza completamente este manual?

Em caso de tremor de terra:

"Evita o pânico, mantém a calma". Denoto aqui um padrão. Já estando a arder e a levar com merdas em cima, o que me falta para poder entrar em pânico? Menina, as pessoas entram em pânico quando o computador está lento, quando não conseguem mandar um mail, quando lhes perguntam o que estão a fazer naquele preciso momento, quando são apanhadas a escrever em blogs. Ter os genitais em chamas ou levar com um candeeiro nos cornos parece-me bem mais grave. Porque não adoptar a filosofia de Darwin: "Entre em pânico e tente fugir o mais rapidamente possível, a selecção natural cuidará do resto"? Ao menos seria feito.

"Tem cuidado com a queda de objectos". O meu instinto animal adivinhava esta.

"Mantêm-te afastado de janelas, espelhos, candeeiros e móveis". Se não fossem conas e tivessem metido esta antes da do pânico, talvez a cena do candeeiro pudesse ter sido evitada.

"Não vás para o exterior do edifício. As saídas poderão estar obstruídas. Nunca uses os elevadores". Portanto, obrigam-me a ficar dentro de um edifício a cair aos bocados, mas não posso brincar ao sobe-e-desce, é isso? Aqueles tipos no chile tinham este manual? É que eles ficaram-se, mas pelo aspecto das coisas, terem sobrevivido foi a chamada vaca do caralho.

"Protege-te no vão de uma porta interior ou debaixo de uma mesa". É frequente edifícios que colapsam em virtude de um terramoto manterem os vãos das portas interiores intactos. Googlem.

"Não acendas fósforos nem isqueiros, pois pode haver fuga de gás". Pelo contrário menina, se pegar fogo a qualquer merda já posso usar as escadas e sair. Aposto que não pensaram nesta contradição quando fizeram o manual.

"Domina o pânico; mantém a serenidade e acalma as outras pessoas". Assumindo que todos receberam o manual, tenho portanto a opção de ser o gajo que acalma, ou o gajo que precisa de ser acalmado?

"Não te precipites para as escadas; está preparado para possíveis réplicas". Qual escuteiro.

"Protege a cabeça e a cara com um casaco, uma manta, um capacete ou um objecto resistente; poderão existir superfícies contundentes que te irão causar ferimentos". Tenho sempre um capacete à mão para estes casos.

"Verifica se há feridos e presta-lhes os 1ºs socorros". Não se aplica a mim. Não tenho família nem amigos no trabalho.

"Aguarda a chegada das equipas de socorro". De preferência já em casa, enquanto bebo um chocolate quente.

É isto caro leitor. Algumas medidas simples que podem ou não dar resultado. Acho piada ter recebido isto nas vésperas da cimeira da NATO, principalmente quando fogo e tectos a cair são duas características habituais quando há atentados. Curiosamente no manual não fala disso.

 

Contrato de trabalho

Acontecimentos que me rodeiam levaram a este post. É sabido que hoje em dia, apenas uma pequena parte daquilo que nos entra na conta todos os meses é o ordenado. Chega a ponto que a maioria do dinheiro que recebemos são subsídios ou as chamadas ajudas. Temos os subsídios de insenção de horário (vulgarmente utilizados para nos fazer trabalhar até depois das 20h-21h, apesar de nos ser exigido chegar às 9h na mesma), os subsídios de representação (estes já são só para chefes, os outros têm que andar vestidos formalmente de borla), os subsídios de disponibilidade (qualquer dia, qualquer hora, e naquele momento), etc...

Posto isto, vem a pergunta lógica. Não deveria existir um subsídio de Aturar-Merdas? Ex: Alguém acima pede ao leitor um favor que não é do seu âmbito. O leitor, na sua ingenuidade, acede. Por alguma razão não prevista, acaba por não conseguir dar seguimento. A pessoa que lhe pediu o favor repreende-o por não ser responsável. A isto chama-se aturar merda. Este e outro tipo de situação acontecem numa base diária no nosso país. E ninguém recebe para isso.

Dia 24 é greve, eu vou ser o gajo com o cartaz "Quero um subsídio de Aturar-Merdas. 25% do base".

Porto 5 - 0 Benfica

O Benfica pode ter levado 5 do Porto, mas só levou 1 de cada vez.

A pessoa que sou

Vou dar início a um tópico que me valerá eventualmente uns.... 2 ou 3 posts. Se tanto.

Eu sou aquela pessoa que, por exemplo, no ginásio... perdão, health club, quando termino uma máquina, aumento o peso para o dobro para fazer com que o cromo a seguir se sinta uma merda.

O meu problema com a CHICCO

Conhecem a Chicco? Aquela do "onde há um bébé"? Claro que conhecem. Conhecem porque conhecem um recém-nascido da classe média. E aparentemente, recém-nascido que não tenha merdas da Chicco, tá out (o oposto de estar in).

O slogan "Onde há um bébé" intriga-me. Será que foi o slogan que funcionou tão bem ao ponto de qualquer puto hoje em dia estar cheio de merdas da Chicco enquanto os pais passam fome? Ou será que já na altura da criação do slogan, todos os putos usavam tudo da Chicco, e daí a afirmação tão concreta?

Este assunto enche-me a mente de perguntas estúpidas. Onde estão os genéricos da Chicco, p.e.? Porque caralho entramos numa loja de bébé e só se vendem merdas da Chicco (sim, utilizo muito o termo "merdas da chicco", porque é o que a Chicco vende, merdas), e não de outras marcas? Porque não vende o Lidl merdas para bébés? Porque tem o meu filho recém-nascido necessidade de um orçamento para vestuário 3x superior ao meu? Porque caralho compram os pais biberões da Chicco a 15 euros? O Continente não vende da marca Continente? Porque raio recorrem os pais ao crédito para comprar brinquedos da Chicco? O meu filho vai ser mais feio que os outros porque não tem nada da Chicco? Tou farto de ver bébés mais ricos que os próprios pais, será normal?

Mas a situação é mais grave ainda. Os amigos dos pais também só oferecem merdas da Chicco. Talvez por terem medo que os pais achem que algo que não seja Chicco não é bom o suficiente para o seu filho. E a verdade é que muitos pais aparentemente acham mesmo isso. Será que algures durante o processo de gravidez, os pais decidem "O nosso filho, vai ser um filho Chicco!". Será que não complementam com "E nós, vamos ser os pais tesos dum filho Chico!". Epá, o puto ainda nem tirou um 5 a Matemática. E considerando a média nacional, já pensaram que estão a gastar dinheiro com alguém que vai provavelmente ser pouco inteligente? Podem amar o puto sem ser preciso comer sopa a todas as refeições durante 3 anos, certo? Então, digo eu, mais vale jogar pelo seguro. O que se desperdiça em produtos Chicco, paga um curso universitário, já considerando 18 anos de inflacção (estatística não oficial).

Não se limitem a ler, absorvam.

Nota: Este blog ainda não respeita o novo acordo ortográfico.

Mais comentários ignorantes sobre o Mundial

Em primeiro lugar, sabem qual a diferença entre um jogador brasileiro, internacional por Portugal, e um jogador brasileiro, internacional por outro país qualquer? É que noutro país qualquer, pelo menos tentam falar a língua.

Em segundo, estava a ver a goleada que a Holanda deu ao Gana (essa potência do futebol), e reparei que convocaram Van Persie, a única mulher a jogar futebol profissional masculino.

Tecnologia de viagem no tempo permite comentar a prestação de PT no Mundial 10

Para não parecer apenas mais um labrego a falar de bola, após a eliminação de Portugal do Mundial 2010 ainda na fase de grupos, vou fazer já os meus comentários às exibições realizadas, mesmo antes de acontecerem. É assim tão fácil.

Em primeiro lugar, afirmo solenemente que nem sei quem são as equipas com quem Portugal vai jogar. Sei que são duas mais fraquitas e o Brasil. Nem interessa.

Em segundo lugar, já sei aquilo que vou escrever há muito tempo. Não é só porque o Mourinho (Deus na terra) disse. Mas se ele disse é ainda mais absoluto.

Portugal não jogou um caralho. No seguimento daquilo que têm sido as exibições portuguesas desde que o Scolari saiu, Portugal apresentou-se no campeonato do mundo com uma equipa que nem na Liga Sagres se ia afirmar. Provavelmente, acabaria até atrás do Sporting. Assim, não foi novidade para ninguém (a não ser para o Mister) quando sofremos a primeira derrota aos pés da primeira equipa que não o Brasil, no 1º jogo do torneio. Era o jogo que o Mister dizia ser "vital para as aspirações portuguesas", mas que a partir do momento em que ardeu, deixou de contar, e os que aí vinham é que eram realmente importantes.

Com eles entalados num torno do tamanho de 10 milhões de tugas empilhados, Portugal apresentou-se no 2º jogo com uma atitude completamente diferente. Correu mais, tentou mais, e conseguiu sacar um empate à outra equipa que não o Brasil. Era a desgraça total, mas o Mister, mais uma vez desvalorizava, afirmando ser ainda possível ganhar o último jogo, contra uma das favoritas à vitória final. Sendo que ainda não tinha acertado qualquer palavra desde que chegou ao comando técnico da selecção, havia muita gente desconfiada. Mas claro, a esperança é sempre a última a morrer.

Chegando ao dia do tudo ou nada, as multidões reuniam em frente aos ecrãs gigantes espalhados por todo o lado. Bastava uma vitória contra o Brasil para podermos rezar que a 1ª equipa que jogou contra Portugal não ganhasse à 2ª, e assim conseguir a tão desejada classificação para podermos perder nos quartos de final. Obviamente... perdemos. Mais, levámos um baile. Se mais de 3 é goleada, então fomos goleados. Como tantas outras vezes que Portugal ameaçou ter uma equipa completamente incapaz, conseguimos confirmar o óbvio. Cristiano Ronaldo, Coentrão e Eduardo, os únicos jogadores de todo o plantel que podiamos manter no onze titular caso quiséssemos realmente ganhar alguma coisa, estão desolados. Coentrão nem tanto, este ano já ganhou qualquer coisa. Bruno Alves reage com fúria, ignorando o facto de não servir para jogar futebol. Os restantes jogadores caem no relvado exaustos, pagando claramente a dívida por quase não terem tocado numa bola esta época.

A chegada ao aeroporto é dura, mais uma vez são recebidos com carinho por um público que considera que os moços fizeram tudo o que podiam, e que 1 ponto é bem bom quando não se tem estratégia, meios e objectivos. Mais tarde nesse dia lembram-se que são todos milionários, e que não é assim tão mau ver o resto do Mundial a partir de casa, na tv de 60'' ao lado da piscina, enquanto o resto do país se senta ao lado dos milhares de emigrantes brasileiros, a fingir que ainda há alguma coisa para apoiar.

Dica da semana

Caguem no trabalho. Ninguém vos paga para cagar em casa.

Sempre profundo. Sempre inteligente. Ainda mais parvo.

Bom, este post assinala o fim de uma interrupção de mais de 6 meses, e a verdade é que há tanta coisa sobre a qual escrever que até aborrece. Por isso vinha apenas deixar aqui duas mensagens.

Para o puto que vi a entrar no estacionamento do técnico de TOUAREG: Jovem, arranja um sticker que diga "Se eu podia viver sem pais ricos? Podia, mas não era a mesma coisa". Ao menos assume-te. Já chega ocupares 2 lugares de estacionamento desenhados para os clio de 91.

Para a direcção do SLB: Hulk suspenso até 3 anos pagando apenas uma multa de 3000 euros? Por favor contemplem 30 000 euros no orçamento da próxima época para suspender metade do plantel do Porto, da primeira vez que forem à luz. Vale mais que uma contratação sonante. Nem sei como sou o único a pensar nestas merdas...

Até daqui a 6 meses. Como agora, vai valer bem a pena.

Mais uma dúvida

Após ponderação cuidada, baseada na minha já larga experiência nesse mercado completamente desorganizado e mal gerido das TI em Portugal, cheguei a um impasse: Quando, no processo de promoção a director ou administrador, é que nos tornamos uns filhos da puta? Exactamente? Alguém sabe? O resultado pode vir em semanas.

É imediato? Automaticamente, quando passamos a poder tomar decisões, deixamos de nos preocupar com os pret... perdão, colaboradores (nome mais pomposo)? É impossível chegar ao pé de um pret... perdão, colaborador, e dizer-lhe "andas a bulir bem, toma lá mais 100 euros de ordenado?". É um problema de português? É um coágulo no cérebro?? Foda-se.

Eu, que não sou director, quando vejo alguém a trabalhar quase por 2, penso, sem conhecer o gajo ou gaja de lado nenhum, e sem lhe ter qualquer amor ou carinho, "foda-se, este(a) devia ganhar bem!". Em que medida é que a minha visão muda se for promovido? Como é que passo disto para "foda-se, concerteza ganha mais que suficiente para comer, não precisa de mais dinheiro. Mas faz falta, se ameaçar sair lá sou obrigado a aumentá-lo(a)"?

Outro ponto que me deixa curioso, é saber precisamente em que fase do MBA é que ensinam a dar palmadinhas nas costas. Qual o nome da cadeira? Quem ensina que uma palavra agradável é tão boa como dinheiro? Quem foi o estúpido que pensou que ainda se motiva gente assim? Foi dar uma aula depois de ver o BRAVEHEART? FOR HONOR??? Caralho.

Peço desculpa, sei que já não escrevia à um tempo e a expectativa era alta. Mas não é o post que é mau, vocês é que são ingénuos.

Cristiano Ronaldo: Toda a verdade

De facto, ao contrário da opinião popular que anda para aí a caluniar o rapaz em não-sei-quantos contos de réis por segundo, o CR é pobre. Muito pobre. Tão pobre que usa o mesmo boné e os mesmos calções todos os verões desde que saiu do Sporting, esse tacho. Hoje, numa mini-conferência, lá conseguiu que lhe emprestassem uma t-shirt. Sinto pena. E até tinha bom cabedal para as obras, sempre dava para uns ténis.

Holanda

Primeiro português da história a ir a Amesterdão e não fumar droga. Porquê? Porque ir a Amesterdão e fumar droga qualquer um faz. E porque as putas das casas já são tortas mesmo sóbrio.

Depois conto, se tiver para aí virado.

Dúvida existencial

Ok, porque caralho é que quando os motards vão com pressa, conduzem pelas bermas, pelo meio dos carros, por cima do passeio, pela cona da puta que os pariu, mas quando vão devagar conduzem pelo meio da puta da estrada, a ocupar basicamente o mesmo espaço que um meio de transporte a sério?

Foda-se...

http://kriaxpatala.mybrute.com

Caralho, tá aí. Se disse mal de ti neste blog, vinga-te. Puta que pariu estas modas.

Compensar os posts fofos anteriores

Puta que pariu o photoshop, não é que aqueles caralhos puseram a Ferreira Leite a rir?

On a related story, sabem aquela mulherzita com alta voz que agora aparece bué na tv e na net? Eu vi e ouvi e aquilo que realmente não me saia da cabeça é que nunca tinha visto uma mulher tão feia na vida. Não há voz que compense aquilo.

--tentativa de evitar ir para o inferno--

Basicamente, os meus argumentos são:

- Não tenho culpa de ser como sou.
- Não tenho culpa de ser o único a dizer aquilo que toda a gente pensou.
- Não tenho culpa dela ser tão feia.
- Não tenho culpa dela ter ido à televisão.
- Ela canta bem, se fizerem um cd eu compro. Excusam é de fazer clips.

Fim de tentativa de socializar

Ora bem, 5 pessoas perderam tempo com esta merda. 3 delas manifestaram-se efusivamente através de comentários ao post, 2 borregos vieram falar comigo no messiene, o Migs, um emigrante tuga no Canadá, que apesar de eu nunca ter ouvido dizer que alguma vez terá trabalhado, ganha mais que eu, e o Rapaz-Da-Toalha-De-Bidé que está +- na mesma carreira que o je e como tal, precisa de algo para matar o tempo. As notas são surpreendentemente elevadas, começa a preocupar-me o facto de tanta gente saber a minha vida.

DQ: sei que eram só 9, mas apeteceu-me 10 e depois no final ainda me apeteceu mais uma. E prontos!

As respostas:

1 - Verdade. Puta de sorte. Mas não me lembro de ter doído, quer quando levei o pontapé na boca, quer quando aterrei com os dentes no cimento da segunda vez. Foi mais a percepção "caralho, não estou tão bonito quanto sempre fui" que me fez entrar em pânico.

2 - Falso. Uma pequena fortuna em dentista paga pelo seguro evitaram que tivesse que usar placa.

3 - Verdade (RB DESCULPA-MEEEEE). Saí na noite de Carnaval e um amigo tinha no carro uma peruca loira que não ia usar. Meti aquilo na cabeça, atei com um atacador de sapato à jogador da bola, pedi um cigarro emprestado que deixei ficar na boca apagado até se desfazer com a baba, fiz um ar de drogado e estava oficialmente mascarado de argentino.

4 - Falso. Não gosto do Carnaval. Pior que o Carnaval só mesmo o dia das mentiras. Com cada puta de ideia triste que certos animais tiveram ao longo da história.

5 - Ok, esta enganou toda a gente. É falso, porque não sei a música do Tom Sawyer de cor, pelo menos não do início ao fim. Lembro-me de algumas partes. É que já faz um tempo, foda-se. Sei a do Bocas vá.

6 - Verdade. Não me lembro de ter contado isto a ninguém, até a XP me surpreendeu com este tiro. Estava a jogar à bola com uns amigos e o cão de um deles atacou-me por detrás. Fora a vacina da raiva, não tive grandes problemas, nem sequer apanhei grande susto. O gajo já tinha ameaçado umas vezes.

7 - Falso. Fui multado uma vez, mas safei-me umas 5x com paleio e ar dócil. E foi coisa recente.

8 - Falso. Sei o que quero ser e onde quero chegar. Neste momento é difícil haver dinheiro para me desviar deste rumo. Principalmente se envolver ter que fazer alguma coisa.

9 - Falso. Nunca fui ao Estádio da Luz, seja o novo ou o antigo. Sinceramente, não jogam um caralho e é triste ver tanta gente enganada naquelas bancadas.

10 - Falso. É relativamente fácil deixar de ver bola seja porque razão for. Já deixar de jogar à bola, é bom que esteja algo a arder.

11 - Falso. Dei-vos uma borla.

Ranking:

1º - Migs (2 respostas certas). Fica em primeiro porque só almoçou pessoalmente comigo uma vez. Bons palpites dude.

2º - XP (2 respostas certas). Claramente enganada por 2 factos bem puxadotes. Desculpa-se.

3º - DQ (1 resposta certa). Também foi enganada ali com a do Tom Sawyer, a outra acho mal ser rotulado de mercenário assim.

4º - RB (0 respostas certas). Aqui só que posso fazer é encher-me de júbilo por ter enganado completamente uma psicóloga. Mas lamento a do Carnaval!

5º - Rapaz-Da-Toalha-De-Bidé (0 respostas certas). NO FUCKING COMMENTS.

Termina assim a minha interacção com os meus maravilhosos leitores. Não se deve repetir tão cedo.

Nobre tentativa de socializar com outros bloggers

Parece que roda por aí um jogo em que um gajo (ou gaja) publica um post com 10 factos sobre si (7 factos verdadeiros, 3 falsos), e quem não tem nada melhor que fazer na vida tenta adivinhar quais são os falsos. Vou alinhar nisso, mas ao contrário, porque gosto de inventar.



Adivinhem então os 3 verdadeiros.



1. Quando era puto, no parque, fui pontapeado na boca por um sujeito que vinha lançado no comeback do baloiço. Parti 2 dentes (de leite). Voltei a partir os mesmos 2 dentes (definitivos - ou não!) 10 anos mais tarde.

2. À pala do 1º post, uso dentadura.

3. Meti um cigarro na boca pela primeira vez na vida aos 27 anos. Era Carnaval e estava mascarado de Caniggia (embora na prática pudesse ser qualquer argentino, drogado e com mau aspecto, fora o Aimar que a peruca era muito cara).

4. No seguimento do 3º post, eu sou gajo para gostar do Carnaval e aproveito-o para me lixar todo com a desculpa "a vida são 2 dias e o Carnaval...".

5. Sei, de cor, a música do Tom Sawyer, o Hino Nacional, e o Pai Nosso.

6. Já fui mordido por um cão. Estava a jogar à bola e fui atacado. Vacina da raiva e tudo.

7. Em não-sei-quantos anos de carta, nunca fui multado. Esquivei-me sempre com paleio.

8. Ainda hoje não sei bem o que quero ser na vida. À excepção de ser rico. Se me dessem 5000 euros para ir para as obras amanhã, entregava hoje a carta.

9. Primeiro estádio de futebol onde entrei (e vivi durante uns tempos) foi, obviamente, o do Glorioso.

10. Quando vejo bola, não vale a pena falarem comigo. É como um puto gordo a ver a fábrica do chocolate.

11. Se ninguém comentar esta merda, não vou conseguir dormir à noite só a pensar nisso.

Pronto, está feito.

Rapidinha

Só aqui partilhar com o entendido leitor (toda a gente acha que sabe, percebe, pode e deve discutir futebol) ali 2 pérolas no segmento desportivo do jornal da manhã:

- "No clássico de hoje, FCPorto - SportingCP, o Porto tem um dia a mais de descanso que o Sporting".

É incorrecto, o Sporting descansou contra o Bayern. E num assunto relacionado, acabaram de me perguntar o que aconteceu ao Ribery para ter aquelas trombas. Eu acho que ele nasceu sem cabeça, e foi reconstruido cirurgicamente. Óbvio que nunca fica perfeito perfeito.

- "Liedson e Hulk são jogadores parecidos".

Mais uma vez incorrecto, não é "parecidos", é "diferentes como à puta que os pariu". O Liedson é um anão que cai com o vento que sopra do Ártico. O Hulk é uma besta de 34 anos, 2 metros e 15, 120 kg, disfarçado de um puto de 23 com estatura normal. O Liedson é o levezinho, o Hulk é o... Hulk. São os 2 apretalhados e nunca nenhum foi à selecção A, concedo. Mas isso até o Jaimão, do Quinta-da-Hortanjense. E a ele ninguém é comparado.

Post curto, mas é o 2º em 2 dias. Ando em altas.

Ele há perguntas...

- Oh KRIAX, qual é o teu albúm favorito da banda "X"???

-....

- Então?

- Foda-se, o BEST-OF, não??

-....

- Não me faças perguntas parvas.

- E se não tiver BEST-OF, oh meu animal?

- A paciência é uma virtude minha.